На этой странице вы можете прочесть мои стихи. Написаны они давно и, увы, это всё, что сохранилось. Остальное пропало.
Если есть какие-то предложения, замечания, найденные ошибки и т. п. - пишите на zuko3d@rambler.ru или на форуме.
Наша работа во тьме, Мы делаем то, что умеем, Мы отдаём, что имеем, Наша работа во тьме.
Сомнения сделались страстью, А страсть для нас стала судьбой. И всё остальное - искусство Всегда оставаться собой...
Перевод с английского в моём понимании...
Я - хакер, войдите в мой мир! Мой мир - это мир, который начался со школьной скамьи. Я умнее других детей, та чушь, которой учат нас в школе, мне скучна. Я в средних или старших классах. Я слушаю учительницу, которая уже в пятнадцатый раз объясняет классу, как сокращать дроби. Я это понимаю. "Нет, мисс Смит, я не могу показать вам мое решение. Оно у меня в голове" Я сегодня сделал открытие. Я нашел компьютер. Погодите- ка... Да это же здорово! Компьютер делает то, что я от него хочу. Если он ошибается - это я напортачил. Это не потому, что он меня не любит... Не потому, что чувствует во мне угрозу своему благополучию... Не потому, что думает, что я слишком умный выискался... И не потому, что он не любит учить и хочет побыстрее уйти. И потом случилось чудо... открылась дверь в неведомый мир... Шипение в телефонной линии действует на меня, как героин на наркомана. Электронные сигналы исходят из меня, спасая от повседневной невозможности найти... Доска объявлений найдена. Это оно - то место, которому я принадлежу. Я тут всех знаю... даже если я никогда не встречал, никогда с ними не разговаривал, я могу больше никогда о них не услышать... Я знаком со всеми. Вы можете прозакладывать свою задницу, что мы все на одно лицо. Нас кормили с ложечки жвачкой в школе, когда мы хотели съесть кусок мяса. Но те жалкие кусочки, которые вы нам бросали, были уже разжеваны и безвкусны. Нас подавляли учителя-садисты и игнорировали равнодушные. Те жалкие знания, которые мы все-таки получали в школе, были всего лишь каплей воды в пустыне. Это наш новый мир - мир электронов и коммутаторов, красота бода. Мы делаем использование существующих сервисов (плата за которые могла бы быть мизерной, если бы не бешеные накрутки), бесплатным, а вы называете нас преступниками. Мы исследуем... а вы называете нас преступниками. Мы ищем знания... а вы называете нас преступниками. Мы существуем без цвета кожи, без национальностей, без религий... а вы называете нас преступниками. Вы строите атомные бомбы, вы разжигаете войны, вы убиваете, обманываете и лжете нам, и пытаетесь заставить нас верить, что это всё ради нашего блага. И после этого мы - преступники. Да, я преступник. Мое преступление - любопытство. Мое преступление в том, что я сужу о людях по тому, что они говорят и думают, а не по тому, как они выглядят. Мое преступление в том, что я умнее вас, и вы никогда мне этого не простите. Я хакер, и это мой манифест. Вы можете остановить эту индивидуальность, но вы не остановите нас всех. В конце концов, мы все так похожи...
Вы только не подумайте, ято я сам всё это сочинял сидел... Это перевеод манифеста, который был составлен ещё 1985 году...
"Что наша жизнь?" - спрошу себя. "И кто я? Раб ли? Бог ли? Человек?" Но не изменит это ни**я, И не изменит ничего вовек! Как ты изменишь этот мир Своими жалкими делами? Ты, для кого жизнь - большой пир! Для кого дело остаётся лишь словами... "Никак!" - отвечу я, и это правла, Пусть будет горькая она! Но ты поймёшь это лишь завтра, Когда не сможешь сделать нихрена! И вот ответил я на свой вопрос: Дерьмо лишь наша жизнь, и только! Но не жалею я о тех словах, что произнёс! Нет, не жалею я оних, николько...
Немного необычное для меня стихотворение, эмоциональное какое-то. Когда я его писал у меня было жуткое настроение и проблемы с друзьями...
О чём я могу написать? Чего вы хотите услышать? Зачем же слова мне на ветер бросать, Коль давно во мне гений не дышит? Я могу написать обо многом: О любви, о друзьях... обо всём! Может, это послужит залогом Того счасья, которым живём? Но не буду писать я об этом, Не хочу я писать "обо всём". Лучше я опишу все те чувства, Что горят в нашем сердце огнём... Первым делом - любовь, это точно. И наврядле найдётся глупец, Что не думал о ней хоть минуту, Ведь любовь - это счастья венец! За любовью идёт наша гордость: Это чувство ужасней, чем лесть, А за гордостью следует робость, Что не даст перед гордыми сесть. Надоело описывать чувства! Ну а вам - надоело читать. Не кладутся уж строки на рифму, Не могу продолжать я писать! Напишу, может, только две строчки, О том, как же мне плохо сейчас, Но томить не хочу вас так быстро, Хотя я утомил уже вас...
Вот что может с человеком произойти, когда у него слова кончаются. И не такое можно написать...
Со всеми бывает, Жизнь надоедает, Кто-то здесь остаётся, А кто-то сопьётся. Но в жизнь надо верить И хоть что-то делать, Иначе забудешь, Чем дальше жить будешь... Наша жизнь не стоит на месте И нельзя жить лишь ради мести. Каждый может себе сам всё сделать. Сделать так, как ему захотелось.
Со всеми бывает - Любовь покидает Сердца двух влюблённых Парней и девчонок. Парни вдруг стали думать: "Что со мной дальше будет: Как мне жить без неё? Вот херня, ё-моё!!!" Думать девушки стали: "Меня парни достали, Нужно им-то всего: Девки, секс и вино!" Так зачем же вы парни Себе нервы трепали? Им дарили цветы, Исполняли мечты...
Нет, не стану я спорить, Кто прав, кто не прав, Чтоб потом не пришлось мне Пожалеть о словах. Лучше я скажу так: Уважаёте девчонок В мыслях и на словах...
Лето выдалось действительно холодным. Много неприятного оно принесло в мою жизнь. Но одну историю я даже записал.
Три пули: Три пули я выпустил в него: но ни одна пуля не попала в цель: ни одна! Мне нужно бежать: и я бежал от него: как только мог бежал: я уже задыхался от отравленного воздуха: они зря отравили этот воздух химикатами, и мой враг тоже это понял, но у него был противогаз: мне пришлось скинуть мой противогаз, и я кинул его в своего врага: я попал, я остановил его на несколько секунд: мне ещё надо бежать несколько сотен метров: метров эдак восемьсот: за три минуты: я могу без воздуха быть ровно столько: не больше: да! Я бегу, я хочу жить: все хотят жить: я бегу, и мне остаётся всего 50 метров: 10 метров, он стреляет в меня и промазывает: мне остаётся 5 метров: 1 метр, расстояние вытянутой руки: но он стреляет в меня стреляет и попадает! Он попадает в ногу: но я успеваю добежать до бункера: я успеваю вбежать и закрыть за собой дверь:
- Они добрались? Где Мишка и Ленка? - спросил я.
- Они лежат там, - ответил Пашка.
- Ох!
P . S . полностью реальная история: произошла 27 июня, место - <3-й полигон>
P . S . S . Пускай пуля попала не совсем в ногу, но я уже не хожу так, как ходят нормальные люди: Я хожу по-своему: Я был на войне, я понял, что это такое, я осознал это, и никакому, даже самому злому моему врагу, не пожелаю войны:.
На окончании мира Великие горы стоят. Горами скорби зовут их, Боль эти горят дарят (ударение на "я")
Слово здесь станет лишь болью, Движение станет бедой, Но пройти их любою ценою Нужно, оставшись собой. И горе тому, кто не сможет Пройти эти горы таким, Каким он был до восхожденья. Таким, каким был он живым.
Это стихотворенье сложно понять, если не читал(а) книгу Урсулы Ле Гуин "Волшебник Земноморья".
